Autant de choses que l’on perd un peu, Autant de

Autant de choses que l’on perd un peu,

Autant de corps qui se lasse d’un rien,

Autant de haine qui anime un feu,

Autant d’antan que l’on attend bien.

Le prix des cœurs blâmés pour s’aimer,

Le prix des âmes pures pour des croyances,

Le prix des chaînes qui casse nos fiertés,

Le prix du masque des dettes qui dansent.

Plus de place pour une quelconque idée,

Il n’y a plus de place pour penser,

Plus de trace pour devoir respirer,

Il n’y a plus de trace pour hurler.

Plus de place pour enfin se connaître,

Il n’y a plus de place pour renaître,

Plus de trace pour une fois apparaître,

Il n’y a plus de trace pour tout être.

Plus de mot fou qui ne veut rien dire,

Plus de sang qui ne libère personne,

Plus de combat qui ne font plus rire,

Plus de cris étouffé qui résonne.

Malgré toute la paix qui ne s’enchaîne,

Malgré tout l’honneur d’une autre victoire,

Malgré tout l’espoir de toutes les peines,

Malgré tout les rêves pour une autre gloire.

Plus de place pour une quelconque idée,

Il n’y a plus de place pour penser,

Plus de trace pour devoir respirer,

Il n’y a plus de trace pour hurler.

Plus de place pour enfin se connaître,

Il n’y a plus de place pour renaître,

Plus de trace pour une fois apparaître,

Il n’y a plus de trace pour tout être.